Я ошибка, лучше бы я не рождался — так говорила она тысячи раз. Там, наверху, всё ещё горит кожа. Ожог, как клеймо, как вечное напоминание о том, что меня не должно было быть. Бездна обволакивает меня. Вода затекает под веки, смывает остатки её слов, её криков. Я становлюсь ничем.

Я — абсолютная пустота.

Тишина не наступает сразу. Сначала ты слышишь только собственный ужас. Сдавленный хрип, когда ледяная вода впервые толкается в горло, выжигая лёгкие изнутри. Твоё тело бьётся, оно отчаянно хочет выжить, а ты... ты просто ждёшь.

Считаешь удары сердца, которые громом отдаются в висках, пока они не превращаются в один бесконечный, тягучий гул. И только когда последний пузырь воздуха покидает тебя — приходит покой. Тяжёлый. Тёмный...